я люблю эту жизнь, ее нельзя не любить. мы пишем и играем, поем и танцуем, она так и пролетает, как вспышка сверкает. но мы ничего не знаем, как быть в некоторых ситуациях, по поводу которого мы явно давали советы посторонним.

помню эти советы, знаю как решить, но не могу. мне расскажут мои ладони, дрожащие и сжимающие все что есть под рукой. мне расскажут мои же собственные губы, за минуты покусанные до крови.

столько всего прекрасного можно сделать руками, вышить, готовить, рисовать, играть на пианино. а я трачу полжизни на то, чтобы держать в них сигарету. я могла бы просто написать "прощай", всего шесть букв, но я пишу еще целую несвязную истерику. всего шесть букв, а чувствуется такой тяжестью в голове. даже непонятно хочется ли мне этого или нет, то ли это страх не вернуться.

мои губы, которые могут произносить целые цитаты из заумных книг, столько впечатления было бы, правда? могу петь, хотите низкие ноты и прокуренный голос эми уайнхауз, нет проблем. хотите чистый, звонкий голос что плавно сменят ноты как эня, в этом тоже нет проблем. но все же из них льется лишь один сарказм, ирония, маты-перематы высотой в трехэтажный дом за который я рано или поздно поплачусь.

почему я такая злая, ведь и я что-то люблю.